Touristes !

Lève la main, paume vers le ciel, bien plate, bien droite, je vais poser le Taj Mahal dedans, tu auras l’air d’être géante et de le porter !

Etourdi de fierté d’avoir eu une si bonne idée, les yeux rieurs et un gloussement contenu dans la gorge, le photographe débutant, brillamment inspiré, recule de quelques mètres, s’accroupit, plie les genoux, aïe. Qu’est-ce que la douleur qu’il ressent face à la satisfaction qu’il tirera nécessairement de ce cliché ?

Il voit déjà ses amis se pencher sur l’album, hilares : sacrée prise de vue, elle a vraiment l’air de porter le mausolée, c’est époustouflant ! Vrai, la photo ferait fière figure à côté des Cartier-Bresson, ajouterait Gros Robert, qui habite à deux rues de Beaubourg et a donc une culture de l’art formidable. Il recevrait les compliments modestement, il parviendrait même, sans doute, à réprimer son sourire. Avoir l’air de penser que ce n’était pas grâce à son talent, non, mais qu’il avait simplement fait son devoir, en quelque sorte, en saisissant cet instant saisissant au vol, pour ainsi dire, en le volant pour ainsi dire à l’oubli qui l’aurait saisi, sinon.

Oui, il fallait donner l’impression que vraiment, il ne croyait pas à son talent, cela les pousserait à l’affirmer, à le lui répéter fermement : non vraiment, mon pote, tu tiens quelque chose, je t’assure ! Tu as un œil, pas de doute.

Voyant son mari arrosé de mots pétalderosés, elle se rengorgerait de fierté, elle le regarderait, illuminée, sentant un peu du talent de l’aimé rejaillir sur elle-même, qui, après tout, fut le sujet du cliché, non, pas seulement le sujet, mais bien la muse, l’égérie de l’artiste. Oui, elle serait fière de lui, rougissante de plaisir, plus à lui que jamais. Elle qui était à présent vacillante devant lui, les sourcils légèrement froncés dans sa concentration, alors qu’elle prenait la pause parfaite, la pause qui le rendrait célèbre, sûrement…

Il suffisait de reculer encore de quelques pas, pour que le bâtiment soit bien centré sur la main blanche, qu’il ait l’air posé là comme une maquette d’enfant.

Encore un pas. Plaf. Le photographe s’effondre dans une flaque, son talent souillé par la boue, son inspiration mouillée, dégoulinante, le quitte, vexée d’être la risée des touristes tout autour. Ah ils peuvent bien s’esclaffer, ceux-là ! Eux qui ne prennent que des clichés clichés, des photos de pacotille, faciles, évidentes, leur femme devant le roi des mausolées, leurs enfants souriant béatement, les bras ballants le long du corps, inutiles, sans perspectives, sans imagination. Lui était tombé, certes, mais dans un mouvement créateur, un élan esthétique. Tombé pour l’amour du risque, pour la beauté du geste, tombé pour l’honneur.